Día 3

A veces las palabras inertes lloran prosodia de muerte. Como piedras colocadas unas sobre otras levantando un muro que nos separa. La sorpresa de la ciudad compartimentada en pedazos de un pastel que tiene mucho que ver con el festín para los perros. Del temblor apócrifo que nos mueve mientras esperamos a pleno sol el ver amanecer, porque la vida se nos ha pasado sin apenas ser conscientes de ello.

Cada día me digo que tengo que comprarme otro sombrero. Y yazgo a la deriva que va en un bote de cerveza vacío que he botado a estribor de un sentimiento surgido de pronto sobre acera y papel cuadriculado de pensares. Quedo y queda en largo la metáfora de lo cotidiano. La rutina del polen animal que envenena mi espíritu agitado. Más arriba puede que haya brotes de color azul como el cielo. Algo más que decir del día de hoy.

Metalurgia de los sentidos

Me he dejado el diario en el despacho del paro junto a un paquete de tabaco, los kleenex y las llaves de casa. Espero llegar antes de que cierren. Y así saber al menos como acaba éste sin sentido. Es extraño, he bostezado en hexadecimal, y no me siento mucho mejor que ayer. Sólo me hago preguntas fáciles.